Anfangs sah es noch so aus, als würde sich die Angelegenheit friedlich beilegen lassen. Die fremden Cowboys waren zu viert, und lediglich zwei von ihnen trugen Schießeisen an der Hüfte, wie Sheriff Dexter Finlay registrierte, als er sich aus dem Lehnstuhl erhob und den Männern über die Mainstreet hinweg entgegentrat. "Gibt es Probleme, Gentlemen?", fragte er, die Daumen hinter den Gürtel gehakt; eine Geste der Gelassenheit.

Der größte der Cowboys, ein Hüne von gut sechs Fuß mit einem Vollbart, der ihm weit über die Brust fiel, spitzte die Lippen, bevor ein brauner Strahl Kautabak nur eine Handbreit vor Finlays Stiefeln den Staub der Straße besudelte.

"In der Tat, Sheriff", knurrte der Mann. "Und es wäre besser, wenn Sie uns aus dem Weg gehen. Wir regeln unsere Angelegenheiten lieber selbst."